67/89 - Qui Suis-je ?

Il n'avait pas la prétention,
De s'autoproclamer Poète,
Mais juste un homme et un crayon,
Qui jouait à assembler des lettres.

Juste un dialogue en tête-à-tête,
Entre une plume et son mal-être,
Des maux d'amour ou bien peut-être,
L'horrible vent d'une tempête.

Les mots et maux de son enfance,
Cette faculté à écrire,
Sans réfléchir en abondance,
De sombres textes sans sourires.

Encore une fois il n'était pas,
Un Poète mais juste un homme,
Qui s'enfermait dans le fracas,
D'une routine monotone.