56/89 - Mon Buvard

Il a connu mes larmes d'encre,
M'entendait hurler en silence,
Il a vu se briser mon ancre,
Témoin direct de mon errance.

Oui je vous parle de mon buvard,
Car il n'y a pas que la plume,
Celui qui reste tard le soir,
Buvant des larmes d'amertume.

Il en aurait des choses à dire,
Tant il en absorbait les traces,
Connaît que trop le mot souffrir,
Dans chaque poème il l'embrasse.